Bambino, armato e disarmato in una foto, senza felicità,
sfogliato e impaginato in questa vita sola che non ti guarirà.
Crescerò e sarò un po' più uomo,
ancora un'altra guerra mi cullerà.
Crescerò, combatterò questa paura che ora mi libera.
Milioni sono i bambini stanchi e soli in una notte di macchine,
milioni tirano bombe a mano ai loro cuori, ma senza piangere.
Ragazzini corrono sui muri neri di città,
sanno tutto dell'amore che si prende e non si dà,
sanno vendere il silenzio e il male, la loro poca libertà.
Vendono polvere bianca ai nostri anni e alla pietà.
Bambini, bambini.
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Bambino, in un barattolo è rinchiuso un seme, come una bibita,
lo sai che ogni tua lacrima futura ha un prezzo, come la musica.
Io non so quale bambino questa sera aprirà ferite e immagini,
aprirà le porte chiuse e una frontiera in questa terra di uomini,
terra di uomini.
Oh bambino, qual è la piazza in Buenos Aires dove tradirono
tuo padre, il suo passato assassinato, desapareçidos.
Ragazzini corrono sui muri neri di città,
sanno tutto dell'amore che si prende e non si dà,
sanno vendere il silenzio e il male, la loro poca libertà.
Vendono polvere bianca ai nostri anni e alla pietà.
Bambini, bambini.
Bambino, bambino, armato e disarmato in una foto, senza felicità,
sfogliato e impaginato in questa vita sola che ti sorriderà.